В лесу река, стеклянная без ветра.
Плывут-скользят кувшинки к тростнику.
И снова я считаю километры
до первого кукушкиного "ку".
До простотою сотканного чуда,
протоптанной тропы ненаугад,
где липы цвет избавит от простуды,
сквозившей меж бетонных переград.
От них уехать - верная дорога.
Как по травинке протечёт росой...
Одной травинки - много и немного
до предрассвета-белой полосой.
Пылит моё желание-приехать.
Трещит щебёнка по дорожным швам.
И эхо, вслед, торопится проэхать
многоголосье к радостным словам...