Раскрыли мне на то глаза Вы, что обладаю гордостью.
Мой неподдельный интерес Вы посчитали подлостью.
Хотел я душу Вам открыть
и чистой кровью покорить,
что нет у множества.
Но испугавшись суеты
Вы предали мои мечты,
сказав, что нет нам смысла быть
и ждать, страдать, терпеть, любить.
Что поддаваясь ощущениям
Вы прекращаете общение.
Я Вас держал, когда нашёл.
Нелепо, но увидел шёлк,
что обвивая ступни мне,
велел забыть, что на огне
стою я, сдерживая рык.
Но Вы ушли и вот он крик.
Даю его не Вам я в руки,
а лишь издав, сожму кулак.
Ваша вселенная, то - муки,
что убирают мой бардак.
Я помню первый свой вопрос.
Вы не хотите стать родной?
Вы стали ей. Тут. В царстве грёз.
Вы стали ей. Моей. Одной.
Ну вот собрались Вы опять,
оделись смело и бежать,
но руку дали на прощанье,
а я, схватив, не отпустил,
сказав Вам "Нет!" что было сил.
Что было сил пообещав,
что я весь Ваш, а Вы моя.
И даже смысла не предав,
что эти мысли как удав,
нет, то как капельки вранья,
что были как ночной экспресс.
Лишь в венах всплеск
и нет меня.
Хоть я весь Ваш, а Вы уж боле не моя.
Вы говорили мило, что "хотите".
Вы говорили мило, что "родной".
Коварно ждали, чтоб похитить
и без того похищенный покой.
В очередной раз обо всём подумав,
не мелочась, Вы взялись за топор.
Победа Ваша?
Ваша