По пыльной дороге,
измеряя шагами пространство,
Идут толпы людей
и мечтами срываются в счастье.
У несбыточных скал,
уходящих в звёздное небо,
Понимают они: то, что встретил сейчас,
завтра - небыль...
Опрометчиво думать
о постоянстве счастья.
Постоянно мы можем мечтать
и не сдаться...
Но идя в суете по бескрайнему
пыльному кругу,
Не хотим, а быть может не можем,
вглядеться в друг друга.
Мимо ходим, пересекая пространства,
ни чураясь ни слов, ни убранства.
Мы небрежно своё отметаем,
ищем то, что искать не желаем.
Всё же ищем, возможно, находим...
Обретя, почему-то уходим...
Мы идём по бескрайнему пыльному кругу,
и не видим, не видим друг друга...