Свет мой,
если бы я тебе посвятила стих,
был бы он звучен, красив и тих,
был бы он влагой для губ сухих,
был бы он гимном всех живых,
чтоб они знали,
как завывают метели у нашего ветхого дома,
как в щели поток холодный глядит у порога,
как я стою, руки раскинув у дверного проёма,
пока ты спишь.
Чтобы твой сон не нарушили силы иные.
Чтобы наш дом не прогнулся под гневом стихии.
Чтоб за семейным столом сидели только родные,
как я и обещала.
Если б мой стих о тебе стал вдруг началом
Того пути, который нам предстоит пройти за тем кварталом,
Я б стиснула руку твою и до сих пор б молчала
о главном.
Если в строку уместить все смыслы, взгляды и знаки,
Все буквы и чувства расставить в нужном порядке,
Этого было б мало. И от этой острой нехватки
Я б умерла.
Так что.
Давай лучше без слов и стихов, лучше вообще без смысла
Мы просто продолжим любить и жить, о других не мысля.
Мы просто будем смеяться вместе, какая б печаль не повисла.
К чёрту слова.