-Слушай, Алексевна, быть культурной
я хотела нынче поутру.
Но на свете очень много дурней,
ты же знаешь: я тебе не вру.
Еду, значит, утром на работу.
А в маршрутке, на хрен – не вздохнуть.
Натолкались, словно в банке шпроты,
у меня же – пятый номер грудь.
Ей одной бы быть с маршруткой в паре,
тут зажатая стою в тисках.
Предо мною – лысыватый парень,
в сорока пяти, кажись, годках.
Пялится в разрез моейной блузы,
носом водит, шмыгая вовсю.
-Ты чего уставился, кургузый? –
я ему культурно голосю.
-Честь мою глазищами не лапай,
я тебе не цигель-Ай-лю-лю.
Споки стой, губищами не шмякай,
я культурных мужиков люблю.
Он мне:
-Ради бога, дамочка, пардоньте!
Ваша грудь, куда не глянь – везде.
Словно два могучих мастотонта
спрятались в разрезе декольте.
-Представляешь?! Даже поперхнулась
я от слов таких, причём при всех.
И Моя Культура в миг проснулась,
и, ты знаешь, был большой успех.
-Ах, ты, спирохета, – я сказала, –
ты фонтан прикрой, плешивый пень!
Враз лишишься маленького жала,
чтоб не капал в мОзги х...тень.
Лизавета, снова на бумажке
ты строчишь какие-то слова?
Алексевна, я ведь не монашка,
наливай в рюмашку... молока!
11.07.2018