Балерина на полке в маленькой спальне
танцевала порой - бирюзовым утром
ноября в раннем детстве; и в комнате сумрак,
и нельзя никому рассказать, что ты видишь,
как она проплывает, вращаясь, белея,
как выходит к тебе от стены -
под луч солнца, под цвет померанца;
её имя Одетта - прекрасная лебедь,
её музыка: шаг - и начало полёта;
а увидел всё это ты вместе с рассветом,
у которого имя родное - Чайковский,
и уже не уснуть...
Плавный воздуха танец
всё прозрачней и ярче,
вся музыка - праздник...
А когда летний вечер, и жёлтая лампа
абажуром свой конус на пол направляет,
а в углах - полумрак, ветерок и усталость, -
то Одетта - ни слова! - тебя провожает,
и вокруг никого, - только кружатся звуки,
за которыми тайны небесной державы,
чары лунного моря. Натянуты луки
тёплых звёзд; и лучи их серебряной пылью
скоро землю укроют, и сад, и террасу.
Ты, ребёнок, не видел всё это ни разу.
Но ты знаешь, как звуки становятся - былью.
И когда через сорок годов как столетий
ты на сцене большой встретил то же решенье -
как знакомой, кивнул ты летящей Одетте;
и домашнюю розу послал - к возвращенью...
08.07.2018,
23.25