Было лето. Что за лето!
Ах, не верится самой.
Я жила в то лето в гетто.
Чёрным был любовник мой.
Повстречались мы на пляже,
где играли в волейбол.
Да, он был чернее сажи,
но сложён, как дискобол.
Он был бедным музыкантом,
самоучкой-кустарём
с артистическим талантом
и кудрявым словарём.
Иногда он в Голливуде
мелких гангстеров играл.
Как-то мне сказали люди --
он мне дважды изменял.
Я любила по старинке,
гордость женскую забыв.
Если пьян -- сниму ботинки.
Трезв -- подам презерватив.
Были в гетто перестрелки,
и не раз, не два, не три,
и порой резвее белки
я неслась к своей двери,
но однажды я решила --
в сердце страха больше нет
и у дилера купила
нелегальный пистолет.
Он вернулся с вечеринки,
где играл хип-хоп и джаз.
Я сняла с него ботинки
и влепила пулю в глаз.
С той поры, едва заслышу
джаз ли, рэп, хип-хоп ли, блюз,
становлюсь я тише мыши,
вспоминая наш союз,
но не тот союз советский,
где учил нас Лев Толстой
расправляться с дамой светской
за измену ей же... ой,
не дождётесь, коммунисты.
Паровозам скажем нет.
Месть уместна. Руки чисты.
Нелегальный пистолет...