Еще одна минута. Скурю ее и встану.
И прошлое как дым. Рассеется, исчезнет.
Вчера ушло. И больше не настанет.
Сейчас умрет и больше не воскреснет.
Короткие слова. Романы длинные.
Я тонкий шепот превращаю в гром
Над сказочной страной, где все невинные,
Где все цвета — лишь тусклый монохром.
Там все живут «ах как бы что ни вышло»,
Там все боятся выдохнуть-вдохнуть,
Невинный, ужимаясь, еле дышит,
И кровь его — уже не кровь, а ртуть.
Там жизни нет. И я так не хочу.
Молчать и не дышать. Зачем все это?
Я лучше ошибусь не раз и заплачу,
Но не прикрою свою трусость тусклым светом.