Я никогда не посвящаю
Тебе пронзительных стихов
Лишь оттого, что твердо знаю -
На свете не найдется слов.
Тех слов, которые могли бы
Хотя б на тысячную часть
Не повторять стереотипы,
А точно в истину попасть.
Писать, как мир переменился
С твоим рождением на свет,
Как новый смысл появился
Вперед на много-много лет?
Писать про детские ладошки,
Про наши сказки перед сном,
Про то, как злишься понарошку
И машешь пухлым кулачком?
Как для меня слагаешь песни,
Стихи читаешь наизусть,
И как в часы твоих болезней
Я тихо плачу и молюсь?
Про непослушные косички,
Про самый первый твой концерт
И про любимую привычку -
Варенье с хлебом на десерт?
Про самолетик твой бумажный,
Про куклу с розовым бантом?
Все это, несомненно, важно,
И все же, милая - не то.
Об этом миллионы строчек
Уже написаны не раз,
Про чьих-то мам, про чьих-то дочек.
Но эти строки - не про нас.
И я сажусь писать исправно,
Но не находятся слова,
А как же хочется о главном
Сказать тебе, пока жива.
Ты скоро вырастешь большая,
Свою отыщешь колею,
А я тихонько, не мешая,
Неподалеку постою.
Идут две наши жизни рядом,
Их не поделишь пополам.
Но если только будет надо -
То я свою тебе отдам.