Задумывались ли вы когда-нибудь, чем особенным отличается июльский дождь? В принципе, ничем. Таким же обычным был московский вечер, когда я в одиночестве бродил по кипящему жизнью городу и размышлял о том, что было, и о том, что есть. Люди на бегу врываются в станции метро, будто бы лишние две минуты ожидания поезда решат что-либо важное в их жизни. Водители в пробках лезут на обочины, гуляющие срезают по гипотенузе даже повороты с маленькими катетами... А ты идешь спокойным, уверенным шагом и ощущаешь собственное превосходство над этой вездесущей и бесполезной суетой.
Идешь, и в этот момент ты, наверное, должен быть счастлив: очередной трудовой год успешно подошел к концу, были достигнуты блестящие результаты в карьере, учебе, творчестве, саморазвитии. Финансы в порядке, в семье все хорошо, а ты занимаешься одним из любимых дел — путешествуешь. И вот приходит он, без стука, тихонько приоткрывая дверь твоего бытия, так аккуратно, что она даже не скрипит. Тихо, неспешно покрывает землю собою июльский дождь. Он словно проходит через голову насквозь и омывает запылившиеся печальные мысли. О тех, кто ушел из твоей жизни, оставив ветхую надежду на возвращение; о тех, с кем, возможно, ты еще встретишься, но до этого должно пройти много времени; о тех, кто уже никогда не вернется, как бы ты ни надеялся. Июльский дождь овладевает пространством, и откуда-то, из открытого настежь окна, доносятся едва слышные звуки пианино...
Я бреду сквозь завесу дождя,
Стынет месиво мыслей в воде.
Только прошлого призраки
Следом летят,
Не давая пропасть
Ерунде.
О мечте
И о сердце,
Как птице с подбитым крылом,
Что в страданиях бьется внутри день за днем,
Мы споем,
Разотрем
В порошок камень тот, что так давит на грудь,
Остановим
Душевную кровь
Как-нибудь.
Отпустить. Только как?
Я лечу, как простуду, прожорливый рак,
Ведь иначе лечить не умею никак.
Тусклой лампой светя,
Не спеша,
Погодя,
Подаю ключом Морзе бессмысленный знак,
Не убрав из хранилища мыслей бардак.
Эх, живем.
Погрустим.
Бесполезные тысячи выигранных драк,
Жизнь мне жить одиноким предсказывал маг,
Я, наверное, просто дурак.
Или он,
Или мы...
Облака в вышине так немы.