Устав синицу пестовать в руках,
я сделала журавлика бумажного.
Летает в синем небе белый птах,
а что бумажный - разве это важно?
Любуюсь взмахом смелого крыла,
рисунком лёта, ровного, как строчка;
летает днем, летает даже ночью
туда, куда синица не могла.
Синица… Может, выпустить из рук?
Она когда-то тоже небо знала…
- Ты лучше покорми меня сначала,
а то - умру, - она сказала вдруг.
Вот так. Журавль витает в облаках,
а мы с синицей смотрим друг на друга.
Она - незаменимая "подруга"…
Хоть плохо разбирается в стихах.