В кислотах цензурных изжог,
Тогда ещё не кумир,
Он что-то такое смог,
Что нынче затёрт до дыр.
В нем искренний был талант.
Писал, как дышал, стихи.
Но умер банально. Инфаркт.
Так и не списав грехи.
За ним не единственный том,
Порой даже пошлых, строк.
Читаешь и в горле ком.
Совсем не в размер, но в толк.
Размашисто, лихо! Хотя,
Коверканы рифмы фраз.
Но чтение начав шутя,
Продолжив впадаешь в экстаз.
Поэтому и освящён
Как гений, талант и кумир.
Таким вот он был рожден,
Чтоб словом свернуть этот мир.