Есть в жизни что-то такое,
спрятанное в тебе внутри,
от ветра, дождя и прохожих,
что на мысли твои так похожи,
но не смевшие вслух их сказать,
даже шепотом, даже молча,
терзая тебя днем и ночью,
пытаясь узами чувства связать…
Как ветер шумит в иссохших листах,
так теряется мысль в отдельных словах,
и чувство дробится осколками слов,
балансируя ночью на кончике снов…
Есть тайна любви, и есть тайна рассвета,
под солнцем холодным гамма чувств не воспета…
и если в сердце растут шипы вместо роз,
можно пасть в хороводе сумрачных грёз…
Есть тайна, живущая в каждом из нас,
она не спешит открыться в сей час,
и лишает возможности быть откровенным,
маскарадную маску одевая при этом…
И мы задыхаемся в бессилии том,
кичимся гордыней, равнодушием…
Стоп!
Мы забыли, что маски бывают прозрачны,
их можно сорвать, разбить о них лоб…
Человек сочиняет ведь сам себе сказки,
как в театре играя сочиненную роль...