А поутру тумана поволока
скрывает лес и поле, и стога -
ищу на ошупь речки берега
и спотыкаюсь у её истока
о корни, мне невидимой, сосны,
что словно змеи ползали в низине,
грибы, лежащие в моей корзине,
упали вниз... в объятья сатаны.
Раскинув руки, ноги, кувыркаясь,
я следом вниз лечу туда, стремглав,
как труп лечу в ручей - на всех парах,
обрыва стен крутых, едва касаясь...
какое счастье - это молоко
тумана утром... радость от паденья -
я всё же жив (по воле провиденья)...
как хорошо, что здесь - не глубоко!