Прованса тихая печаль
На старом доме, скрипки звуки.
Уж воском истекла свеча,
Но струны стонут в долгой муке.
И черно-бархатная ночь
В своей затихла звёздной ложе,
И подражая ей точь-в-точь
Заслушался и месяц тоже.
И ледяная дрожь реки,
И опустевшим залом поле
Впитали музыку тоски...
Вдруг с кручи ветер поневоле
Сорвался, распахнув окно.
Скрипач стал виден в свете лунном
И бледный, словно полотно,
На скрипке "рвал", рыдая, струны.