На пророков страна не рассчитана,
Её кто б по головке погладил,
Сшил историю белыми нитками
И представил бы к высшей награде.
Без наград наша родина серая,
Без побед над умом тяжко мается.
Кто же будет служить правдой-верою
Государству, что жизни стесняется?
Кто напишет страны биографию
Без оглядки на мифы и общество,
Что её так усердно ославили,
Что от славы той плакать ей хочется?
Не обнимет никто, как любимую,
Только требовать станут настойчивей
Автостраду у дома красивую,
Президентских себе высших почестей...
И гордиться, гордиться неистово
К разрушению яркой способностью,
Марш-бросками десанта с полицией
И, конечно, особой духовностью.
На пророков страна не рассчитана.
Ей бы вновь с конной тягой да в прошлое,
Где вождём обозначена истина,
На столе вместо хлеба пирожные.
Дни кидаем в горнило безвременья,
Лепим снова вождю биографию,
Что нам ложь позволяет с растлением,
Как отец крёстный истинной мафии.
Где же родина ваша скрывается -
Настоящая, а не шаблонная,
Та, с которой спина распрямляется,
Перестав выполнять роль колонны
Для дворцов дураков с горлопанами,
За высоким заборам запрятавших
Наше общее с вами приданое,
Нам в ладони вложивших по камушку?
Не такою мне видится родина,
Не такому народу я радуюсь,
Что крадёт у себя же бессовестно
Жизнь, её заменяю бравадою.
Чести мало вора возвеличивать,
Гимны петь про свободу в концлагере.
Мы как дети играемся спичками,
Чтобы дружно ходить после в трауре.