Каждый лист, из последних страниц
Нашей осени, жалко, в кострах,
Чадно тлеющих, в круге из лиц,
Что, мелькнув, забываются в днях,
Отдавать, на потребу огню,
С парой строчек, на них, ни о чём,
Понимая, вернуть, не смогу…
Разве что, вдруг приснившимся, сном?..
Мы не так уже верим, в себя,
Мол, успеем исправить, всё то,
Что, на прошлых страницах, судьба,
Нам, на выбор, который, легко,
Отмахнувшись, от мыслей своих
Об ошибках, возможных, спеша,
Жить, твердя, ещё много, пустых,
Где исправим, как хочет душа…
Хрупок лист, с каждым годом, сильней,
Как и те, что нам осень, у ног.
И от строчки, небрежной, больней,
Где признаешься: что-то не смог…
Средь бессонниц, в остывших ночах,
Убеждая, себя, в правоте,
В тех, давнишних, словах и делах,
Отчего-то, скуля, в темноте…
*** Что напишем, какая строка
Разведёт навсегда берега,
А какая, вдруг станет, мостом,
Обрести, то, что мы, на потом…