Луна плыла, как светлый ангел,
В потоке мрачных облаков.
Она была всех выше рангом,
Она была сама любовь,
Что снизошла, как свет над тьмой,
Чуть снисходительна, надменна.
Была ль она сама собой,
Светя влюблённым столь отменно?
Её судьба ж столь одинока,
И жизнь сиротская её.
Так почему же столь глубоко
Страстей познала остриё?
Неужто, просто созерцая
Порывы жара у людей,
И неустанно постигая
Хитросплетения страстей,
Страстей ей чуждых изначально,
Что созданы лишь для двоих,
Иль всё ж возможно сквозь печали
Понять огонь страстей живых?