Говорят, что мужчины не плачут,
Интересно, какие мужчины?
Те смазливо-жеманные мачо,
Что сегодня повсюду в лосинах?
Те не плачут, я даже не спорю,
Да и не о чем собственно плакать,
Разве знают они слово горе,
Разве много досталось им тягот?
Всё для жизни готово на блюде,
В восемнадцать квартира и тачка,
Остальные для них и не люди,
Так... прилипшая к кедам жвачка.
Папы платят за них в институты,
И военный билет уж в кармане,
Ну а если случится простуда,
Сопли вытрут заботливо мамы.
А я знаю, что плачут мужчины!
Настоящие. Те, что не мачо.
И у них есть на это причины,
Эти слёзы так многое значат.
В них застыли горящие избы,
И пылающий танк в сорок пятом,
Изможденная боем Отчизна,
И друзья — молодые солдаты.
В них дороги и степи Афгана,
Рыжей пылью покрытые лица,
И подбитый винтовкой душмана,
Тот, кому уже не возвратиться.
В них туманные горы Кавказа,
Трассеров разноцветные звёзды,
И пьянящие волны экстаза:
"Мы вернулись живыми! И всё же..."
А ещё в тех слезах тихий вечер,
И костра огонёк над рекою,
В старом храме зажжёные свечи,
В память тех, кто навеки с тобою,
И любимая в платье венчальном,
Первый крик долгожданного сына,
Журавли, что курлычут печально,
Улетая по осени клином,
Мать-старушка у древней калитки,
Что крестила перстами в дорогу,
И отец на крылечке с улыбкой,
Господи! Как в слезах этих много!
Говорят, что мужчины не плачут,
Вы не верьте подобному вздору,
Кто с душой, тот не может иначе,
Этот бред — слабаков наговоры.
07.07.2018