Родишь ребёнка, а он – поэт,
Его ты кормишь грудью,
И носишь быстро в туалет,
Дыша всей этой "мутью".
Когда его окутал жар,
Ты тратишь деньги и средства.
Как будто снится вам кошмар,
И в нём съедают мертвеца.
А ты мечтаешь, что:
Закончит школу, с золотой медалью,
Работу интересную получит,
Сыграет весело он свадьбу,
И классную машину купит.
Детишек трое и собака,
И счастлив был бы он от брака.
А он же, сука, поэтом вырастает!
И всё печально у него,
И пьёт он горькую отраву,
И забивает лишь на всё.
Он пишет грустные стихи,
От них совсем не до хи-хи.
Тебе уже шестой десяток,
И ты отдал ему, что было.
Оставив лишь себе остаток,
На случай, если вдруг могила.
А он всё пишет и пишет,
А ты читаешь и рыдаешь,
И мокрой снова засыпаешь,
Когда из глаз поток излишек.
По рассказу Анны Ривелотэ
«Река Найкеле»
11.08.2017