Надувая в путь паруса,
небеса плывут не спеша.
Души простаков унося,
от всего, чем держит земля.
Смерти костяная рука,
не удержит хваткой судьбы,
если попадёшь ты туда
— улетишь на крыльях души.
Всё чем держит эта земля,
каждый день снедает и жжёт.
От того и смотрит Душа,
с грустью и тоской на Восток.
"... белые, небес корабли,
— а быть может, кони они?"
— думают порой простаки,
Отрываясь вдруг от земли.
Никому их не удержать,
никому их не обмануть...
По тому, что неба печать
чудакам откроет их путь.