Премного лет стихи пишу,
но не принадлежу
К сословию поэтов.
Труд этот
Не по заслугам мне доверил Бог.
В стихах – и боль моя,
и каждый вздох…
Ночные бденья
вдруг становились –
стихотворением.
Когда мне было очень трудно,
То приходили почему-то
слова,
не позволяя спать…
Рассыпанное я спешила собирать
По маленьким крупицам,
строчкам…
И днём, и ночью.
О Господе, Который – благ…
О благодати, что меня нашла…
О том, что Божия любовь –
безмерна…
О том, что Богу можно верить…
О том, что Иисусу –
грубый крест…
О том, что жизнь святая есть…
Как ровные стихи рождались?
Они сливались
В единый ритм,
в чеканный шаг.
Моя душа,
Как птица, к небу улетала…
Ей не хватало
высот Господних.
И звёздный свет манил…
А Бог – любил!
Моё тревожил сердце…
Он, милосердный,
Мне говорил,
что надо продолжать:
стихи – писать.
И ничего другого!
Не просто – зарифмованное слово,
Но то, с небес,
что распятый Иисус
воскрес,
Что даром Господом
спасение даётся…
Рука за карандаш берётся,
и снова – стих,
и снова – через боль…
«Господь, позволь
стихи не складывать
привычными рядами,
Но чёткими и сильными словами
Касаться человеческих сердец.
Небесный мой Отец,
Стихи пусть задевают за живое.
Написано – не мною!
Никто не знает и не знал:
КТО строфы ровные
Обычной женщине давал…
А я-то знаю!
И стихи – пишу.
Но не принадлежу
к созвездию поэтов…
август, 2008