Что я скрываю,
Свои ошибки.
Что не скрываю,
Победы свои.
Редко встречал я
Простые улыбки,
Ярость тихонечко
Дремлет в крови.
Хочется выпить
Немного удачи,
Чтобы по сердцу,
По нервам текла.
Не тут-то было,
Всё жёсче.
Иначе
Ярость, в крови закипая,
Звала
Преодолеть жизни этой баръеры,
Благо, что в жизни
Хватает таких.
Есть и в поэзии бультеръеры
С хищным оскалом,
Не видел других.
И мне надоело
От них отбиваться,
Плюнув в итоге
На ихнею спесь,
Стал откровенно
Над ними смеяться,
И бультеръер исчез сразу,
И весь.
Хилые строчки.
Где полёт мысли?
Что-то не слышен
Оглушительный рык.
На всём листочке,
Буковки выросли
В четверостишее,
Поэтический шик.
Хилые строчки...
Хилые мысли...
Где же стальные,
Злые клыки?
Если стрелять,
То как следует выстрели,
Чтоб на повал,
Чтоб кипели мозги!