Веселый ветер дул со всех сторон, кружилось все и всюду в ветре этом,
Я понимала: он в себя влюблен, но не сердилась: было теплым лето.
Потом настала осень, он сквозил и навевал совсем другие чувства,
Но, как и прежде, он себя любил (любить себя – особое искусство).
А я его не мыслила унять: такие без движенья погибают,
И лишь старалась в центр не попадать – туда, где вихрь убийственным бывает.
Затем пришла холодная зима, и ветер стал колючим и ворчливым,
Но он хотел, чтоб я его любила за то, что я нужна ему сама.
И я старалась (он несчастен был) не позабыть прекрасное о лете,
Но все всегда кончается на свете: однажды он и память прознобил...
Он иногда влетает в дом ко мне, чтоб убедиться, что ему я рада.
Такая вот печальная баллада, где не хватает строчек о весне.