Накурено. Игра искры с огнем.
Но, не почуяв тонкости момента,
целует между носом и виском
фронтальный холод губ гидрометцентра.
Очнемся. Поплыву к тебе пешком,
не разбирая знаков и билбордов.
Мигнешь в чернильном небе маяком,
сбивая с троп нелетную погоду?
И скажешь через молнии сквозным,
прижавшимся ко мне тоннелем света:
«Зачем-то было время для грозы».
Я заземлюсь и повторю: «Зачем-то».