Поэт, кому ты пишешь эти строки
Бессонной ночью тихой и глухой?
Ты маешься душою одинокой,
Не в силах обрести в душе покой.
Выплескиваешь думы и страданья
На беззащитный лист, не зная, кто
Прильнет к твоим стихам в миг узнаванья,
И в грустный час прочтет тебя потом.
Возможно, он, читатель неизвестный
Найдет в тех строчках для себя ответ,
И вдруг поймет, что в общих рамках тесно,
Что перед ним простерся белый свет.
Что мир души огромен и непознан,
И ломкий посох- тонкая строка-
Ведет тропой, где бродят сны и звезды,
Где до мечты сокрытой два шага.
Где смутное сменяется блестящим-
Развеет мысли блеск словесный дым,
И дорожить не стоит настоящим,
Ведь будущности мир необозрим.
А он, поэт, как Моисей в пустыне,
И слог его- небесная скрижаль.
Идешь за ним, но бесконечно длинен
Твой путь к себе, но все же манит даль.