Совпало в рифму сало с Аллой,
Лаврентий стих свой написал,
Рождён поэт, каких не мало,
И косит взгляд на жизнь устало,
Стирая пыль с кривых зеркал.
Теперь рифмует до обеда,
И шлет приятелю в печать,
Затем, окутав думы пледом,
Поспорит с критиком- соседом,
О том, как новый том начать.
Лаврентий членство продлевает,
И где- то книжки издаёт,
Ему плевать, что не читают,
Народ все больше выживает.
Не на поэзию живёт.
Уж надоели лайки в ленте,
И ждёт за тяжкий труд наград,
Себя зовёт Поэт Лаврентий,
И муза капает абсента
С утра в шотландский виски Grants.
Он трудодни не отработал
По стройкам мирного труда
Не заслужил почёт и льготы,
Обременял других заботам,
Себя старался никогда.
Икает, мыслит, не вникает
Чем дышит где- то там народ,
Его стена оберегает,
А он с ним сблизиться мечтает,
Лишь не находит плот и брод.
Так и воюет на диване,
Лаврентий чуток и раним,
Дыра растёт в его кармане,
И нет прогресса в личном плане,
Всем все равно, что будет с ним.
Он для порядка, где то служит,
Хоть хаос поселился в нем,
И с головой не часто дружит,
Таких ведь много, он не тужит,
Ест, спит и пишет, день за днём...