Слова не льются, а ошмётками души наружу лезут, в горле застревая.
Сама себе внушаю: "Не пиши!", и тут же стих свой новый набираю.
Болезненно-кровавою слюной выплёвываю скомканные фразы,
А мир застыл бетонною стеной,
Чтоб, не дай бог, не распустить заразу.
И от стихов моих не теплый свет, а холод из заброшенного склепа,
Не важно, сколько человеку лет, когда влюблен - он выглядит нелепо.
Вдвойне не важно, сколько за спиной - простая школа или институты,
Чтобы влюбленным стать вселенною одной - одни и те же быть должны маршруты.
А если параллельные пути, то хоть ты тресни, но не будут вместе,
И можно бесконечно так идти, души ошмётками выплёвывая песни.