Какая это мука - работать снегурочкой на полставки у Деда Мороза. Прямо ад адский.
Сидишь себе в телогрейке-платье,которую обычно одевают при минус сто, нюхаешь собственный пот и натянуто лыбишься. И эти сопливые детишки приходят к тебе сфоткаться и попросить автограф, а ты им непонятно за что подарки даришь.
А потом в конце дня еще и разбираешь гору писем с пожеланиями, от которых аж жарко становится в халатике махровом.
"Дорогой Дедушка Мороз, я хочу себе айфон семь, как у одноклассника", - читаю.
Мы, что, миллионеры тебе что ли? А кажется, что да.
"Дорогой Дедушка Мороз, хочу себе лошадку", - снова в пот бросает. Ну давай тебе ее на поводке притащим. Только пообещай, мать ее, что будешь читать ей газеты на ночь, чтобы от скуки не сдохла.
А потом, когда жирная стрелка в "Дворце" переваливает за девять, ты бежишь, как угорелый, на станцию метро. Успел? - молодец. Не успел? - твои проблемы, тащись пять километров самостоятельно, ведь последняя электричка давно тебе рукой... то есть, фарой, на прощанье помахала.
А еще зашибись бывает, когда ни с того, ни с сего дождь пойдет.
Идешь ты себе, весь промокший, проклинаешь что есть силы этих сопляков, которые уже десятый сон досматривают. Да и "Морозу" хорошо - его дом на соседней улице.
Хороша жизнь!
Домой приходишь, идешь под душ. А вода горячая не идет. Заплатить забыла. Ну и черт с ней, под холодной помоюсь.
Разогреваешь омлет недельной давности, жуешь сухой "роллтон", смотришь передачу о том, как кто-то на другом конце света купил себе замок. Мда.
А потом ложишься спать, предварительно заведя будильник на шесть, хотя время уже два ночи. И все начинается сначала - сопляки, письма, электричка, дом, сон.
А потом на твоем пути встречается странное письмо.
"Здравствуй Дедушка Мороз, я хочу себе большой букет цветов. Спасибо. Миша"
Насколько надо быть бедными, чтобы даже не позволять себе покупать цветы? Да нет, письмо-то отправить у них деньги нашлись. Давит на жалость малец, как обычно. Как противно.
Только что одно странно - не выходит у тебя это письмо из головы. Вот не выходит - и все тут. Странный Миша однако. Другой бы на его месте заказал айфон-айпад-макбук, а он - на тебе! - обыкновенный букет хочет.
Ты идешь к секретарю, спрашиваешь, кто этот такой Миша и кто письмо притащил.
-Почтальон конечно же, кто еще? - спрашивает пожилая тетка в недоумении. Рыщет в базе данных и многозначительно добавляет: - хотя, нет, погоди, его приносил какой-то мальчишка в кепке. Говорит, с углового дома.
Ну, попытка - не пытка, иду к этому угловому. Смотрю: и вправду на скамейке пацан сидит.
Подхожу:
-Миша?
-Миша. - Пацан кивает.
-Значит, ты писал письмо дедушке?
Он жмет плечами:
-Наверное.
-Так "наверное" - писал, значит?
-Ну писал. - Миша отводит взгляд в сторону. - Он же подарит мне букет? Я боюсь.
Ну до чего же странный - прямо хоть пьесу сочиняй!
-Чего боишься? - спрашиваю.
А он снова делает глазюки два по пять, и удивленно отвечает:
-Не знаю.
-Так ты хочешь букет, и боишься чего-то? - уточняю.
А он снова:
-Не знаю. Только пожалуйста быстрее.
Я ухожу от него с непонятным чувством в душе, обещаю, что подарю ему этот треклятый букет.
А на следущий день семинар. А потом - выступление в другом городе.
Так и тянется неделя, за ней - другая, словно липкая жвачка.И ты совершенно забываешь, что обещал Мишке букет, совсем забываешь.
А когда спохватываешься, то понимаешь, что на дворе - начало марта как, и что Новый год давно незаметно проскользнул. И что Мишка без подарка остался...
И ты покупаешь самый красивый букет, мчишь к угловому дому как угоревшая, бросаешься на соседей с расспросами. А они только пальцем крутят и смотрят скорбно. И только одна дама, лет, может, тридцати, а может - и пятидесяти - отвозит тебя к Мишке.
Небольшой каменный памятник. На нем черно-белый портрет, и надпись: с двухтысячного года по двухтысячи восьмого. Спрашиваю - что случилось. Лейкемия. Рак.
Тетка уходит, а ты все еще долго сидишь у могилки и понимаешь, что даже не осуществил заветную мечту ребенка. Не гаджет, а обычный букет, который стоит всего-то сто рублей. Просто забыл, а Мишка не дождался.
Мишка! Мишутка, прости ты меня!
И я кладу розово-крамный букетик, перевязанный розовой лентой, на могилку. И дождь начинает накрапывать- небольшой, словно кто-то плачет...
Да кто его знает - может быть, так есть. Выписывается радуга, словно говоря: "спасибо тебе за все, тетенька".
©Луиза Сергеевна, 2018