Я ошиблась. Душа его – не запущенный сад
Околесица, плешь в кущах горькой полыни
И ни солнца лучи. И ни капли росы
Мудрость книг и та не спасенье.
Вся поэтика слов оказалась пустой
Мармеладкой прилипшей в кармане
Все писалось давно и другими и КАК
Не фальшивыми пошлыми штампами
Криком громким из сада с розарием.
А поэт никогда не бывает влюбленным в себя
И не треплет о новом из старенькой книжки
Критикует из бедности мыслей и слов
Было сотни так лет, еще тысячи будет
Приняла за поэта не то
Миг короткий признала за гения
Загниваю сама коль в пустом
Нахожу провидение.
Я ошиблась…