Болезнь - нечто сродни кошмару.
Что-то лезет со стен изо всех щелей.
Кажется лишним сравнение пары
Мертвых: людей и идей.
Творчество - нечто сродни преисподней.
Каждый момент что-то жрет изнутри.
Кажется, что ты недостоин
Быть чем то... Просто уйди.
Маленькие моменты осознания неизбежного
Стоят больше, чем можно поверить.
Мы все - звери, чертовы звери.
Нас заказали еще в детстве,
Но не все преуспели
В этом деле.
Быть сраженным или разящим.
Быть пробуждающим или смердящим.
Тут нет костей,
Нет людей,
Нет останков и гниющей плоти.
И не каждый спросит:
Что в твоей голове?
В ней -
Безграничный
Мертвый космос.
Все звезды погасли,
Но бог еще что-то просит
Украдкой.
Бог был создан нами,
Такими же нелепыми,
Иногда со смешными именами,
Как, например,
Жан Поль Сартр.
Наше искусство -
Это просто умение жевать словами,
Вместо челюсти.
Давно пора во двор вывести
И выпороть,
По всем лучшим традициям
Критики,
И зачитывая имена мертвых людей
Вместо исповеди.
Стоп.
Гроб - это имена,
Как бы не было жутко, но ниже надписи на надгробии.
Свод законов - лишь письмена,
На чрезвычайно низком слоге, и после упоминания о твоем сословии.
Быть творцом в наши дни - это богохульство.
Церкви плевать, но все умники сидят снаружи и ждут звонка.
Зачитай им наши имена.
В похоронной процессии проредеют голоса,
Ведь они среди нас,
Просто пока
Не знают об этом.
Они оценивают, сколько стоит наше/ваше искусство.
6.07.18