Просто так не рождается стих...
И к душе на поклон не выходит.
Он то шёпот легчайший, то крик.
То танцует, то странником бродит.
Что дитя, что поживший мудрец,
Кажет миру и пух, и седины...
Он к началу приводит конец
И ломает чеканные льдины.
Разрывает сперва на куски,
А потом по кускам собирает...
Он не врёт ни единой строки,
Пошатнувшийся том подпирая.
Стих по жилам бежит -- не водой...
Изнутри познавая причины,
Он садится на жизнь как влитой
И являет лицо без личины.