Сегодня вам открыто заявляю:
«Вы на достойны воздухом одним во мной дышать!»
Вас силы свыше сбили в одну стаю,
Мне остаётся лишь спокойно созерцать.
Вы не достойны ни упреков, ни советов.
Хочу я отключить у вашей жизни звук.
Я тот музей, в который нет для вас билетов!
Я слово то, где нету ваши букв!
Я вижу, как вы ползаете по абсциссе,
Как вы нещадно пьёте вина с моих рук.
Вы даже не стоите рядом с местом,
Где мысленно от вас черчу огромный круг.
Мне страшно ходить в театры (было)...
И видеть ваши лица рядом в зале.
Мне тошно, ведь такие же картины,
Что я когда-то тоже вы видали.
И даже средь вашего сброда,
Мне было дано это счастье.
Я ДОСТАЮ ИЗ КОМОДА
ТО, что ВЫ не достойны читать!
Не знаю, кем это написано,
И кто мог писать таким слогом.
Но я читала. Поистине.
Захлебывалась каждым тем словом.
Я аккуратно, старательно
Достала из книги твой образ.
Я даже не была избирательна,
Там каждая черта будто опус.
Мне было тяжело по-началу.
Не просто быть рядом с искусством.
Но ты был подобно запалу,
Ты стал для меня новым чувством.
Я тихо теряю рассудок.
Кому нужны ВАШИ музеи?
Сто лет - это мало для суток,
В которых с тобой я смелее.
Они не достойны прослышать,
О том, что существует поэма,
Которую я читая,
Теряю на миг заземление.
Ты мой Холден над пропастью,
Тот самый рецепт для алхимика!
И даже если б ты был картина,
То ее рисовал бы сам Рерих...