Поэзии служат судьбой,
Ведь с меньшим она не согласна.
Звучит одинокий гобой
Щемяще и огнеопасно.
В чём риск - объяснить не берусь,
Но мифы растут, как маслята...
Поэта священная грусть -
За дар минимальная плата.
А максимум - нары и крюк,
И пуля, которой не вынуть,
За то, что он вышел за круг,
В грехе сохраняя невинность;
Что свой идеал как алмаз
Сберёг, пребывая в ночлежке,
Что острый имел слух и глаз
И был равнодушен к насмешке.
Но нЕравнодушен к словам -
До слёз, до сердечного спазма,
И жизнь обратил в фимиам
Творцу, отпылав, словно плазма…