Это небо дано нам бессрочно.
Мы какие-то рамки рисуем,
Будто чем-то бесценным рискуем.
А небо бывает молочным.
Перед ним мы – короткие вспышки.
Перед ним, как зарницы бессильны,
Полыхавшие без передышки.
А небо бывает ванильным.
Солнца свет, не взирая на пятна,
Греет всех, до кого дотянулся,
Всех, кого мимоходом коснулся.
А небо бывает мускатным.
Что от нас сохранится под небом?
Мы под ним оставляем лишь слово,
Уходя в неизвестную небыль.
Растворяясь в закате медовом.