Пульс. Стук колёс. Схема линий - как вены.
И равномерно лежит тишина.
Жаль, не последний, к счастью, не первый,
Чтобы я тут же до ручки дошла.
Десять. Скрипач в переходе. Свет лампы.
Я не ищу, и не ищут меня.
Мир не сложился в итоге в гештальты,
Лишь в стохастический всполох огня.
Вдох. Пыль тоннеля. Опора - железка.
Здесь под землёй лишь движение - жизнь.
Без атмосферного тяжкого пресса
Среди ничем не волнующих лиц.
Пульс. Стук колёс. Здесь моя остановка.
Ведь, если честно, всегда два пути.
Едь, если хочется, сможется сколько,
А, если больше не сможешь, сойди.