Прости, мой дом, я не люблю зеркал,
копирующих все мои уродства,
всё то, что я в себе не отыскал,
не высказал ему, крича - юродствуй,
но меру знай, коверкая черты
от года к году медленно и верно.
Я вижу всё хорошее, а ты
грехи да скверны,
Каверны расширяющихся пор,
в прожилках нос, виски под сеткой сини.
Давай закончим этот вечный спор,
блестящего эксперта и разини,
курилки, выпивохи - всё в одном -
я весь из недостатков, хочешь - каркай.
Я зеркало разбил, прости, мой дом
и жизнь-дикарка.
Прости, но я дичаю вместе с ней,
хотя и не был праведником сроду,
но воду не ищу похолодней,
и в реку не вхожу, не зная броду.
Мой дом, прости мне резкий звук стекла,
на маленьких осколках хорошея,
я эго раздеваю догола -
и в шею, в шею!
Осколки выношу, по сторонам
давно не озираясь, не скрывая,
куда ведёт, назначенная нам
двоим, замысловатая кривая.
К расколу. Дом, прости меня, прости,
на улице, где вечером дождливо,
мне яблони нашептывают стих
из белого налива.
И звёзд не отличив от светляков,
бреду во тьме лилового июля.
А в дом вернусь, как праведный Иов,
как пчёлы возвращаются в свой улей,
где нет зеркал, где мёд, пыльца и воск,
и где никто не знает отражений.
Где время выбирает на авось
свои мишени.