Белкой мысль скользит по древу,
Хвост пушистый распустив:
Прыг направо, прыг налево, -
В клетку слова не спешит!
И к гармонии напрасно
Я стремлюсь в своих стихах:
Мысль парящая прекрасна,
Втиснешь в строчку - чепуха!
Белка носится по соснам,
Мысль несётся к небесам.
Задаюсь порой вопросом:
Стоит ли стихи писать,
Если ты -увы! не Пушкин,
Не Есенин и не Блок...
Выпьем с горя, где же кружка?
...Белка спряталась в дупло...