Из нас часто струится джа,
как копия ребёнка посреди пустоты,
запоминая сны-поцелуи,
в которых тепло живёт для теплоты
от метра прокажённого счастья.
И время часто делится на полосы -
в нём сердце трогают ощущением
больной весны, у которой
за воротом – море.
Нам кажется – вышли на свет
и не каемся, что
солнце всходит для тех,
кто в смерти умеет молиться,
и кто не боится тонуть
в оранжевых сентябрях
от начала августов.
И тревожный пульс жизни
отдыхает на листьях мая,
и стучится на чай годичный…