Здесь каждый день одно и тоже, -
Палат больничных белизна,
Лучи морщин на дряблой коже.
Что лучше, старость-ли, война?
Дни, как снега в апреле тают,
И улетают в облака,
И помахать их белой стае,
Украдкой тянется рука
Что, мимолетность ли, беспечность,
Задумали их легкий строй?
Жить - лучше счастливо и вечно,
Хотя, иллюзии не строй….
05.07.2018, четверг