Оглох? Не слышу сладкий шёпот музы,
Лишь тихое жужжанье комара.
А может, мои старые рейтузы
С коленями обвисшими вчера
Смутили мою верную подругу,
Которая была всегда мила?
Да я и сам бы обомлел с испугу,
Увидев на окраине села
Такого же, как я, в таких рейтузах,
Заправленных в дырявые носки,
В футболке старой с дыркой на всё пузо,
Поющего про остров от тоски.
Прославленный Мироновым с экрана,
В знакомой всем Брильянтовой руке.
Представить не могу, какая рана
В душе у музы. Где-то вдалеке
Сверкают пятки быстро в лунном поле.
Ну, что ж родная, так тому и быть,
Чуть отдохни, душа моя, на воле.
С поэтом сложно, очень сложно жить,
Он новых ощущений жаждет кучу,
Вживаясь в роли. Вот и я решил,
Что психику свою/твою помучу,
Сыграв того, кто месяц-два пропил.
Не брился, печень жутко-жутко мучил,
И вот теперь я алкоголик-спец.
Жаль, опыт поэтически-научный
Разрушил с музой мой союз вконец.
А. Н. Пушкарь