В саду знакомом с детства, солнце пестит вишни,
И соком налилась вишнёвых ягод мякоть.
Мамулечка моя, быть может, ты услышишь,
Поговорю с тобой... Нет, я не буду плакать.
Сказать хочу о том, что я скучаю очень,
Тобою дышит каждый уголочек дома.
Отправлю с ветром в небо два десятка строчек,
Тебе ведь интересно, что пишет твоя Тома...
Все вишни утопали в тонкой, белой бязи,
Ночные холода минули стороною,
Листочки распушив в зелёной нежной глади,
Деревья наслаждались тёплою весною.
В июне от жары в саду всё изнывало,
Прохладу принесла дождливая погода,
А ветка яблони ещё зимой упала,
Сломалась утром после твоего ухода.
Всего лишь прошлым летом часто мне звонила:
"Поспели вишни, детки, рвите на варенье".
Я в суете дней бывших, каюсь, говорила:
"Успеем, мама, соберём их после воскресенья".
Всегда ты волновалась за детей и внука,
Подружкой стала новой трубка телефона,
Короткою была у нас с тобой разлука...
Собрали без тебя твой урожай вишнёвый.
Я сердцем написала, не дождусь ответа...
Наполнились глаза вдруг крупными слезами,
Луч солнечный скользнул, лицо, лаская светом:
Меня здесь, детки, нет, но всё равно я с вами...