Смотрю на тебя сквозь закопчённое стёклышко.
Нет, ты – не солнце, ты - труба крематория
с трупами наших лучших надежд;
уже не новая, а новейшая история
без прикрас и древесных одежд.
Когда-то разглядывала листья на свет,
когда-то считала прожилки,
думала, как же вот столько лет
ты со мною прожил то.
Рассматривать поднятое вверх
самое увлекательное занятье,
но такелажников уже разбирает смех,
и ни сил, ни желания снова тебя поднять то.