Паситесь, мирные народы!
Вас не разбудит чести клич.
К чему стадам дары свободы?
Их должно резать или стричь.
Наследство их из рода в роды
Ярмо с гремушками да бич.
А.С. Пушкин. 1823 год
Почему не хватает всем счастья?
Почему справедливости нет?
Часто души невинно слезятся,
Сто забот каждый день и сто бед...
Жизнь отметила лица цинично
Тенью зависти, блеском тщеты.
Все бичуют пороки публично,
Но порвать с ними — только мечты.
И двулика любовь, как Далила,
И продажна во все времена.
Ложь за всё и вперёд заплатила,
Лишь меняет, смеясь, имена.
Как же трудно с душой утончённой,–
И болит, и страдает без слов,
И уходит в века обречённо,
Недоступная многих умов.
Честь, как беженка, лишняя в мире,
Где безумству дают ордена.
Господам пир рабы оплатили...
Между словом и делом — стена.