Не пишется, и мысли не теснятся
в чугунной и ленивой голове,
сны, где летаю легкой птицей, снятся
не мне… опять не мне…
Не пишется, щепотка раздражений –
не так заточен мягкий карандаш,
и вечер, нужный для обмена мнений, -
не наш… опять не наш…
Не пишется. Я злюсь, грублю и маюсь,
цепляюсь мелочно, потом ищу в вине
святую Музу, что хоронится, даваясь,
не мне… опять не мне…
Не пишется. А может это клиника?
Словобессилие приходит не впервой,
рожается строка не у поэтов – циников -
не мной… опять не мной…
Не пишется. Как только станет пофигу,
как Бог моргнет – тут как попрет вовне!
Рифмуюсь и дышу – везет, дистрофику!
Все мне! Мне. Мне… Мнееееее...