* * *
Ну какой же я бомж? Я бы так не сказал,
И мой дом всяких-разных не хуже ничуть!
И хотя он, признаться, лишь старый подвал,
Мне дано в нём легко и спокойно уснуть.
Уложив свой тюфяк на трёхслойный картон,
Съевши на ночь почти ещё свежий калач,
В сотый раз я увижу загадочный сон,
Будто с крыши взлетает тот самый скрипач...
Зво́нок был его путь, грешен, весел, тернист,
Весь в камнях и пыли местечковых дорог,
А теперь он взлетает, как с дерева лист,
В то высокое небо, где ждёт его Бог.
Он растерян, пришелец из нижних земель,
Пальцы нервные лаковый гриф теребят.
А пространство сужается в длинный туннель,
Вдоль которого солнца построились в ряд.
Там, наверно, его ожидает финал
Всех свершённых суде́б и усталых сердец,
Но является вдруг – нет, не Бог, а Шагал! –
Говорит скрипачу: «Вот и ты, наконец!
Я тебя столько раз рисовал, дорогой,
Что теперь за обоих держать мне ответ!», –
И идут они рядом дорогой одной,
И всё ближе огромный, сияющий свет...
...Я наутро проснусь и достану футляр,
Крепкий, хоть и потёрт, и на крышке пятно.
Ах, какая в нём скрипка! Но я уже стар,
И смычка мои пальцы не держат давно.
Что поделать, распухли. Артрит, говорят...
Но когда я уйду в свой последний полёт,
Может быть, там, где солнца построились в ряд,
Эта скрипка опять запоёт, запоёт...
_____________________________________