Друг, ждёшь природы пробужденья?
Гляди же, вот он, твой апрель.
И я в своё произведенье
легко впускаю птичью трель.
В раскрытое окно и в уши.
(Спасибо, милый Саша Пушкин!
Хоть ты и не любил весны,
мои стихи тобой полны.)
Звенят ручьи, цветут тюльпаны,
гуляют соки у берёз,
Морфея ослабел наркоз,
но сонный мир ещё им пьяный.
На голом дереве скворец
поёт: “Апрель! Зиме конец!”