Висят поздней осенью хрупкой надеждой –
Одеждой простывшего дерева.
Первой любовью колеблются на ветру,
Взирая на тех, что в падении
Оторвавшись, кружатся в холодном отчаянии,
Прячутся с верой – уверенностью в невидимое.
Под ноги прохожих, как будто нечаянно,
Ложатся, подобно ковру.
Листья…
Они хотят быть последними…
«Я не умру!» –
пробиваясь сквозь толпы впустую бегущих забот,
Целей и планов голодного мира, как сквозь жующий рот –
Голос души,
дыханием рваным, действуя наоборот,
Против законов гниющей природы – ноту бессмертья берет.
Листья хотят быть последними…
И как по ковру догорающей вечности,
Люди, по листьям несут
Свое серебро или может быть пепел?
На самый Последний Суд.
Где пробу, без чисел и подписей с письмами
К трофею единого цвета,
Отмерено дать обнищавшему дереву,
Богатому будущим летом
Новыми,
первыми листьями.
***