***

Ничего не приходит непрошено,
Между рёбер взрастает полынь.
Тонкий месяца серп рубит в крошево
Белоснежную звёздную пыль.
Совы кружат над тёмными чащами,
Собирают пылинки крылом,
Надо всеми, к полуночи спящими,
Воплотив сны добром или злом.
Что кому суждено в новолуние,
То пробьётся сквозь душу и плоть.
Мёд – приманка пчелиного улея,
Чтобы жаждущих жалом колоть,
Чтоб тянуть миражами поверивших
И растаять опять поутру.
Месяц точит холодное лезвие
И по новой заводит игру.

04.07.2018 г.