Мать поседевшая,над ней висит иконка.
Склонившись вяжет шерстяной жакет.
А на столе лежала похоронка.
На сына. А ему лишь 20 лет.
Как молнии в руках мелькали спицы.
Ложилась шерстяная нить в узор.
В нём ангелы взлетали будто птицы.
Туда где синева и где простор.
И вяжет днём,и ночью,утром ранним.
Когда уже полощется рассвет.
Нам кажется вязанье это странным.
Для тех которых с нами больше нет.
И не оденет черное, а будет в белом.
Наивность детская. Святая мать!
Пока душа не распростилась с телом.
Она будет надеяться и ждать.
Все взоры к небу, а молитвы к Богу.
И нить последняя заплетена в узор:
"К тебе сынок,собралась я в дорогу.
Туда где синева и где простор".